Una palabra ronca o piedra

en el estómago.

El viento

cosecha ciruelas.

Escribo el poema que no cierra

todo está
pendiendo de un hilo

apenas agarradito

las palabras se balancean
de un lado al otro
de la hoja y
no saben hasta dónde y

no saben hasta cuándo.

Mi plaquette "Tremedal" va a salir en el próximo número de "Esto no es una revista literaria".

Agradecimiento especial a Valeria Tentoni, a Gerónimo Unibaso-Lorena Curruhinca y a Maite Valiente Matilla (por la hermosísima tapa).

A la boca del río

juntamos orillas.

Tus pies

arena esparcida

mientras mi cuerpo

árboles.

Algunos rayos

los primeros

de la mañana

entrando música suave.

Mientras, dormido

tan cerca

de estar tan lejos,

lo que baña

mis costados.

Eran tus manos esa vez.

Ahora es el silencio

de rama quebrada

el almendro

regando el aire.

No sé qué hay en tu caja.

Descalza

mi cuerpo

trenza,

el lenguaje se desviste

masa de barro

sobre los hombros.

Te hablo con el nombre agotado.

En mi retina o nuca

o pies

el corazón raspado

por el eco de lo que no está.

Las palabras se caen por desilusión.

Se caen porque necesitan y no hay.